La historia nuestra es
como una ventana en primavera
que se abre fácilmente
y que se queda siempre abierta
aspirando los perfumes
de un verano que se espera
llegará pero no llega,
y el pensamiento vuela
y la atención recae sólo
sobre cosas bellas:
el prado iluminado, las
blancas margaritas.
Mas luego cae la nieve y
primavera nunca fue.
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